Nous étions jeunes
Nous n’avions rien de ce qui fait une richesse ou un confort
Nous sommes partis marcher, sans but particulier sinon de sentir, ressentir les multiples parfums des garrigues.
Nous étions sur les hauteurs, si loin des plaines que nous méprisions un peu, un peu seulement, histoire de nous sentir un brin héroïque de faire cette traversée sans armes ni bagages, juste le pain et le fromage et le couteau qui fait tout.
Bivouac à même la terre, le nez et l’âme vers le firmament…
La marche silencieuse, la chaleur et les pas réguliers
Les jours et nuits passent, merveille entretenue par le silence et les quelques mots nécessaires.
Halte …
Nous regardons en bas dans la plaine…
Puis bientôt guettons le premier village qui se présentera.
Aucun n’en parle, aucun n’en dit mot mais…
Moines de la route, ermites des espaces d’en haut…
Nous sentons, savons que le temps va craquer..
Et si on descendait boire un pastis ?
Nous rions comme des enfants qui osent l’interdit
Et amorçons la descente,
vite !
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